Ley de Moore

Vivimos en un mundo cada vez más tecnificado, esto es algo que a nadie se le escapa. El número de aparatitos que nos complican la vida crece de un día para otro sin apenas darnos cuenta, mejor dicho, sin darnos cuenta en absoluto. Incluso para los que han tenido la suerte (supongo) de nacer en la era digital, resulta abrumadora la continua invasión de nuevos juegos, nuevas aplicaciones y recientes gadgets (a ver, cómo se traduce eso), tanto que no dan abasto para estar al día de todas las novedades que se producen continuamente a pesar de su innata preparación para asimilar todo lo enchufable. Todo esto está sucediendo en los países del primer mundo pero el resto también lo sabe; de alguna forma relacionada también con la técnica, los habitantes del país más atrasado de la Tierra se acaban enterando de que en Media Mark de Alcobendas han abierto un departamento de robótica.

Otra cosa que se está extendiendo como el colodrillo son los drones, algo que antes hasta el nombre resultaba extraño. Ahora son tan comunes que ya hay tiendas especializadas en su venta y los hay del tamaño de un sanbernardo que ni siquiera necesitan permiso para ser utilizados.

Por cierto, ya se ha producido la primera víctima mortal en un accidente de un coche autodirigido. Se trata de un modelo ya experimentado que se precipitó a toda velocidad contra el remolque de un enorme trailer ante la mirada de estupefacción del camionero que vio como el conductor del coche accidentado iba tranquilamente leyendo el periódico.

Todo esto es culpa de los transistores (antes, cuando yo era pequeño, un transistor era una radio sin cable), ese componente mágico de la electrónica que hace de todo y que básicamente consiste en recibir un estímulo por un lado y transferir otra cosa muy distinta a la salida. Sin entrar en detalles, cuántos más transistores tenga un procesador más sorprendidos nos encontraremos todos al contemplar lo que es capaz de hacer. Con esta premisa es fácil deducir que el espacio que van a ocupar es primordial y aquí es donde reside la clave para llegar al punto en que nos encontramos actualmente: la tecnología de la miniaturización, pero eso es otro asunto diferente que merece capítulo aparte.

El hecho es que actualmente se pueden meter varios millones de transistores en un espacio ridículo, el límite está en 14 nanómetros, y teniendo en cuenta que un nanómetro es la milmillonésima parte de un metro (un milímetro es un millón de nanómetros, así está más claro) nos daremos cuenta de cuántos transistores cabrían en una caja de zapatos, por ejemplo.

Y aquí es donde aparece por fin la ley de Moore, que casi me voy por los cerros de Úbeda.

Este señor predijo en 1965 que el poder de procesamiento (velocidad, memoria…), es decir, el número de transistores del procesador, se duplicaría cada año. Y así se ha venido cumpliendo estrictamente aunque en 1975 rectificó la ley y dijo que el número de transistores se iba a duplicar, no en un año sino cada dos años. Claro, todo tiene un límite, y a partir del mes que viene la Ley de Moore dejará de cumplirse y será oficialmente declarada fuera de vigor.

Lo malo es que la  derogación de la ley no impedirá que cada vez que compremos un ordenador, el mejor del mercado en ese momento, antes de llegar a casa y sacarlo de la caja, ya se ha fabricado otro que lo supera. Y lo que es mucho más irritante, tampoco nos librará de actualizar los programas de “los dispositivos” cada par de meses, hasta que al cabo de dos años el “dispositivo” deje de funcionar por mucho que lo actualicemos.

Si no fuera por eso, la vida sería mucho más cómoda.

Artiblog relacionado, COSAS DEL PASADO

El paso del tiempo

Hace un calor de mil pares de demonios y eso me recuerda que estamos en el mes de julio. No es broma, se me ha echado el verano encima, de repente me encuentro con que la mitad del año ya ha pasado. Cuando llegue Navidad diré que parece mentira lo rápido que ha llegado el invierno, y es que cada vez pasan más rápidamente los años, maldita sea.

Azorín era un escritor angustiado, mejor dicho, obsesionado (la obsesión es la fase previa a la angustia), con el paso del tiempo, por la fugacidad de la vida. A él se le notaba en sus novelas y a mí, como todo funciona a escala, se me puede notar en un par de microrrelatos. Uno de ellos se llevó un premio, exactamente el segundo.

TMPO

Fue casi instantáneo. Repentinamente el tiempo se comprimió. Los años se quedaron reducidos a meses y los meses pasaron a ocupar menos de una semana. Las horas se aplastaron reduciéndose a segundos y los segundos dejaron de existir. 

Fue un accidente. Una vez más por exceso de velocidad. Últimamente el tiempo iba tan rápido que chocó, sin poder evitarlo, contra un agujero negro y se quedó tan chafado como una lata de cerveza.

El espacio sonrió malévolamente al ver a su gran rival, el tiempo, detenido, fuera de combate, probablemente para siempre.

Más adelante o quizá en ese mismo momento, ya no tenía sentido hablar de cuándo, lo echó muchísimo de menos.

AÑO MENGUANTE

Román esperaba todos los años la llegada de la primavera con verdadero entusiasmo. No era algo nuevo, aparecido con la edad, sino que le había pasado siempre, desde que era niño. Quizá por eso lo sintió tanto cuando un año ocurrió algo insólito: no hubo primavera. No es que se alargara el invierno, o entrara antes el verano; sencillamente ese año tuvo sólo nueve meses y justo los tres que faltaron eran los correspondientes a la primavera. Lo curioso del fenómeno es que así volvió a suceder al siguiente año y al siguiente, de modo que a partir de entonces los años se sucedían sin primavera. Román, entonces, empezó a disfrutar con mayor entusiasmo del verano y ya estaba prácticamente acostumbrado a tener sólo tres estaciones, cuando llegó un momento en que tampoco hubo verano. Pasó lo mismo que cuando desapareció la primavera, no quedó ni rastro. Sólo seis meses  y ya estaban celebrando la llegada del siguiente año, que como era de prever, también pasó directamente del invierno al otoño. Y pasaron muchos años que eran medios años cuando finalmente sucedió algo que ya estaba esperando Román: años de tres meses. Sólo invierno, invierno, invierno,… hasta que llegó un día, bastante frío, claro, en que también desapareció el invierno, con lo que a Román no le quedó otra salida que morirse. Y así vive desde entonces, completamente muerto, pasando años que no existen.

Alegría en Génova

Éste no es un blog político (en realidad no es un blog de nada en concreto) y cada vez que hago un comentario metiéndome en ese terreno (lodazal, más bien), luego me arrepiento de haberlo hecho. El arrepentimiento es bueno, pues es fruto de la reflexión, evidencia signos de humildad y purifica el alma, de modo que no veo ningún motivo para no seguir haciendo comentarios que luego me permitan arrepentirme y por tanto mejorar mi calidad humana.

Pero vamos a ver, ¿qué tiene que hacer el PP para que sus votantes dejen de votarlo cada vez que se presenta una ocasión? Creo que Mariano Rajoy, Camps, Rita Barberá, Bárcenas, Soria, Jorge Fernández Díaz, Rato, Granados y un largo etcétera han probado con incuestionable éxito todo lo que está a su alcance para producir decepción y desencanto y sin embargo lejos de crear la desilusión y natural rechazo que cabe esperar de sus comportamientos, cada vez enfervorizan más a sus votantes. Me refiero a los que fueron a la calle Génova a saltar de alegría ante el incuestionable triunfo de su partido; ayer sacaron 14 escaños más que en diciembre. Esto me recuerda a un combate de boxeo en que uno de los rivales estaba dando una soberana paliza al otro y en uno de los descansos, el púgil que no paraba de recibir terribles guantazos le pregunta a su entrenador, “¿Cómo voy?” y el entrenador le dice “mira, si lo que quieres es empatar tendrías que matarlo”. Pues esta es la imagen que se me representa cuando contemplo el desigual trato que hay entre el PP y los millones de personas que lo votan; no paran de recibir porrazos y ahí tienes a sus hinchas más fieles  en la calle Génova, gritando ¡Presidente, presidente! a un señor que no ha hecho absolutamente nada para ganarse la simpatía, y mucho menos el afecto de tantos militantes entusiasmados por el triunfo.

Ayer, viendo la calle Génova y el jolgorio montado en torno al líder del PP, sentía vergüenza ajena, vergüenza por los asistentes y por el balbuceante héroe que no dijo nada más que tonterías. Como siempre.

Al menos, sus simpatizantes deberían quedarse en sus casas, contentos de que haya ganado su elección, sí,  pero callados, en triste silencio lamentando no poder estar locos de alegría porque de verdad que no es para estarlo.

Ya lo veréis.

En fin, supongo que tiene que haber de todo y es imposible evitar que de repente una calle de Madrid se llene de borregos.

Ya está, ya lo he dicho. A ver cuando me arrepiento, aunque esta vez no sé yo.

Galería de personajes irrelevantes

Con Dudley Mariot inauguro una sección en mi blog que se llama así, galería de personajes irrelevantes, en la que irán apareciendo diferentes individuos, unos reales, otros de ficción, y algunos que están en ese limbo misterioso que no se sabe muy bien si pertenece al mundo real o es pura invención. Jamás hablaré de nadie que sea sobradamente conocido, de modo que el lector difícilmente tendrá la certeza de a qué grupo pertenece el personaje en cuestión; los más curiosos consultarán al gran ágora de Internet, pensando equivocadamente que si no lo encuentran es prueba suficiente de su inexistencia. En caso de que aparezca, se sorprenderán  de que alguien así haya podido existir en la realidad.

DUDLEY MARIOT

El periodo de entreguerras fue la época de oro para la aviación, sobre todo en la década de 1920 en la que tuvieron lugar las mayores gestas de la aeronáutica. En 1927, Lindbergh fue el primer aviador en hacer el trayecto de Nueva York a Paris sin escalas lo que le hizo merecedor del premio de 25.000 dólares que  el empresario de la hostelería, Orteig, prometió a quién lo consiguiera. El recibimiento que tuvo Charles Lindbergh a su regreso a Estados Unidos superó cualquier expectativa y es  el acontecimiento más grandioso que se ha producido en las calles de Nueva York en toda su historia. Acudieron varios millones de personas a la ciudad el día en que llegaba él procedente de Washington y el entusiasmo era tan enorme que hubo quién propuso que Linbergh jamás volviera a pagar impuestos en su vida, asunto de máxima sensibilidad en Estados Unidos. Antes de salir hacia París, el piloto tuvo la ocurrencia de  suscribirse al servicio de selección y reparto de recortes de periódico en los que apareciera su nombre (algo así como alertas de google) y que se los enviaran a su madre. La pobre mujer tuvo que ver como una cantidad asombrosa de camiones llegó a su casa para entregarle varias toneladas de artículos de periódico después de una semana de aterrizar su hijo en París. Ríos, montañas, lagos, parques, escuelas públicas, bibliotecas y por supuestos millones de recién nacidos, pasaron a llamarse como el gran héroe americano. Naturalmente los bebés tuvieron que conformarse solo con el escueto Charles. Incluso se pensó en cambiar el nombre del estado de Minessota por el de Linberghia. Se escribieron casi trescientas canciones dedicadas a Lindbergh. El piloto recibió casi cuatro millones de cartas, quincemil paquetes con regalos, una cantidad abrumadora de jamones, latas de conserva, cajas de huevos, corbatas, calcetines de seda… regalos disparatados probablemente, pero que demostraban las ganas de hacer ofrendas al nuevo dios.

Lindbergh sin duda merecía todo el reconocimiento mundial por su hazaña pero no olvidemos que varios aviadores ya habían cruzado el atlántico con anterioridad. Por ejemplo, los británicos John William Alcock y Arthur Whitten Brown, volaron en 1919, ocho años antes, desde Nueva Escocia, Canadá, hasta Irlanda. También el avión español Plus Ultra, con los pilotos españoles Ramón Franco, Ruiz de Alda, Juan Manuel Durán y Pablo Rada, voló en 1926, un año antes que Lindbergh, desde Huelva hasta Buenos Aires. Si contamos a los dirigibles, y por qué no hacerlo, cerca de 120 vuelos transoceánicos se produjeron antes que el del Spirit of Saint Louis. Pero el personaje del que toca hablar es el oscuro Dudley Mariot.

Dudley Mariot es uno de esos héroes anónimos que tuvo la aviación y que injustamente ha sido tratado sin ninguna consideración pues o bien nada se ha escrito sobre él, o bien cuando se ha hecho ha sido en términos poco laudatorios. Quizá se deba al percance que tuvo lugar en el aeródromo de Roosevelt, en Long Island, sobre el que sí se escribieron varias páginas en todos los periódicos. Resulta que en aquella época, las masas de espectadores que acudían a recibir a los aviadores carecían por completo del sentido del peligro que te puede mantener a salvo, y de la misma forma que atolondrados sujetos han muerto por intentar abrazar a un oso o fotografiar a un león comiéndose una gacela, los había que corrían con los brazos abiertos a recibir a su héroe que iba a bordo de un aeroplano el cual volaba gracias a una enorme hélice que seguía girando a gran velocidad aún en tierra. El caso es que a su llegada de Baltimore, Dudley Mariot seccionó por la mitad con las palas de su hélice a varios admiradores que fueron a recibirlo. Se trataba del señor Moore, su esposa y su hijita que quería regalar a Mariot su oso de peluche el cual también quedó dividido en dos partes. Antes del accidente, el piloto Dudley era considerado uno de los mejores, de hecho fue el copiloto del gran Charles Levine aunque quien realmente llevaba el aparato no era Levine sino Dudley Mariot, por suerte para los dos. En cierta ocasión en que ambos pilotos se encontraban en Inglaterra, discutieron, y Levine decidió hacer un vuelo en solitario alrededor del aeropuerto de Croydon que dejó a todos los asistentes asombrados ante el hecho de que no se matara. Nada más empezar la carrera de despegue estuvo a punto de estrellarse contra un árbol, para lo cual tuvo que salirse de la pista y atravesar un campo de cereales que estaba a bastante distancia. Después de rebotar varias veces contra el suelo consiguió elevarse completamente  de lado y así siguió hasta que pasados veinte angustiosos minutos volvió a tomar tierra en Croydon, convencido de que había llegado al aeropuerto de Cranwell. Después de este suceso Levine tuvo que jurar que jamás volvería a intentar volar en solitario, al menos en suelo británico.

Dudley Mariot se separó definitivamente de Levine y aunque seguía marcado por el accidente de Long Island, continuó volando por todo Estados Unidos batiendo algunos récords que todo el mundo trataba de ignorar. En cierta ocasión se animó a participar en un espectáculo de acrobacia aérea, y al llegar su turno, la totalidad de los espectadores salieron despavoridos a sus casas. Realizó quince tirabuzones seguidos, varios loopings  a solo cien metros del suelo y un vuelo rasante invertido a escasos centímetros de la pista de aterrizaje, antes de tomar tierra en un ángulo inverosímil. Cuando bajó de su avión con gesto triunfante y descubrió que tan solo una vaca lo estaba esperando, le entró una depresión de la que nunca consiguió sobreponerse.

Al poco tiempo, James D. Dole, un magnate de Massachusetts que se había hecho rico enlatando piñas en Hawai, ofreció un premio de 35.000 dólares al primer piloto que saliendo de Oakland en California, llegara a la isla de Hawai. Dudley Mariot no dudó ni un solo instante en apuntarse. El reto era extremadamente peligroso, pues suponía volar mar adentro hasta llegar a un punto minúsculo en mitad del océano. De hecho, más de la mitad de los participantes se perdieron o sencillamente decidieron regresar al continente cuando aún podían hacerlo. Solo dos aviadores consiguieron aterrizar en la isla. Ninguno de ellos era Dudley Mariot y ese fue el único momento en que volvió a salir en los periódicos.

Dudley Mariot, probablemente uno de los mejores pilotos de la historia y también uno de los menos afortunados.

Gracias por venir

El lunes estuve firmando en la Feria del Libro del Retiro de Madrid y un año más pude comprobar la cantidad de buenos amigos que tengo. También acudieron personas a los que no había visto en mi vida, que no los conozco, y no solo compraron mi libro sino que además estuvieron hablando conmigo sobre el siglo XIX, de lo que pudo ser España de haber seguido Amadeo de Saboya,  sobre sus padres, sobre lo que fuera, hasta de ciencias. Pues también, muchas gracias, espero que mi novela no defraude a ninguno, ni a amigos ni a desconocidos.
Y también muchas gracias a todos los que no pudieron ir y me pusieron sus alentadores mensajes.

Estuvo fenomenal, y como yo creo que la literatura es un fenómeno compartido, no voy a decir el número de visitantes que individualmente tuve yo, pues carece de importancia, pero así, en términos globales, vinieron a vernos miles, muchos miles de personas. Pues eso, gracias a todos.

También estuvieron mis amigos Pilar y Federico firmando su novela, y tuvieron la amabilidad de hacerme esta foto.

La tabla de Prim en la feria del libro

(LA TABLA DE PRIM SE HA PRESENTADO TRES VECES. QUIÉN QUIERA VER UNA DE LAS PRESENTACIONES, LA QUE TUVO LUGAR EN LA BIBLIOTECA JUAN DE MENA, PUEDE HACERLO PINCHANDO AQUÍ).

Ya está la Feria del Libro del Retiro y me consta que hay mucha gente que no puede pasar un año sin visitarla. Pues a todos los que les ocurra tal fenómeno, lo cual me parece estupendo, les recuerdo que yo estaré el lunes día 30 de 7  a 9 de la noche papando moscas en la caseta Nº 330, de modo que cualquier visita se agradece un montón.

Además, visitar a los enfermos y lo que es muy parecido, a los  escritores  que se aburren en ferias del libro, es una bienaventuranza que, por un lado, contribuye a hacernos mejores personas, y por otro, garantiza el acceso al cielo.

Pues eso, caseta 330 lunes 30 de 19 a 21, por si tenéis a bien.

Por cierto, ya se puede comprar La tabla de Prim por Internet, el enlace está en la portada del libro que veis arriba a la derecha.

Kintsugi

Yo siempre había pensado que cuando hay un problema en una pareja, un problema realmente importante, algo se rompe irremediablemente y por mucho que uno se empeñe en arreglarlo poniendo la mejor voluntad, la herida quedará siempre presente. Dentro de ese convencimiento negativo, y llevado por mi mente simbólica o quizá buscando la metáfora, me imaginaba la relación como un bonito jarrón, que a causa de un conflicto se rompe: luego puedes pegar los trozos y el jarrón vuelve a estar encima de la repisa, pero siempre notarás las partes pegadas y procurarás que no se vean las cicatrices girando el jarrón para ocultarlas. Eso en caso de que no tires el jarrón directamente a la basura, que es lo que suele ocurrir con mayor frecuencia. Naturalmente esto no solo es aplicable en una relación de pareja, también vale para los problemas que puedas tener con un amigo, un hermano, tu tía… lo que sea.

Pues bien, siempre había pensado eso pero ya no, ahora tengo una forma de ver las cosas diferente. Lo anterior me parece catastrofista y destructivo. Es una visión terrible, extremadamente negativa. Da por supuesto la irremediabilidad del fracaso y su permanencia continua hasta que nos muramos. Siempre nos acompañará aquella decepción como un lastre permanente y como recordatorio de un problema que tuvimos en su momento y que no debemos olvidar jamás. ¿No es demasiado tenebroso?

Y lo que son las cosas, esta nueva forma de contemplar los conflictos sin ser tan drásticos, mucho más positiva, también tiene su representación simbólica dentro del mundo de la cerámica, lo que me deja mucho más tranquilo. Los japoneses, maestros en hacer jarrones, se ve que hacen muchos por lo que es inevitable que de vez en cuando se les caiga alguno al suelo y se rompa. Si el jarrón es muy valioso, lo que hacen es repararlo y lo reparan de tal manera que la nueva pieza adquiere un valor aún mayor. Esto sí es una verdadera metáfora. Unen los trozos con una pasta de oro tratando de que sean muy evidentes las uniones, pues cuantas más tengan, mayor será el valor del jarrón restaurado. ¿No es precioso?

Esta técnica japonesa se llama kintsugi, y es toda una filosofía de vida que podemos aplicar cualquiera de nosotros, ¿o no?

Pues eso. Por cierto, he buscado en Internet para comprar una pieza reparada con esta técnica y la más barata está en los trescientos euros; vamos, que es verdad que aumenta el valor del jarrón que se hace añicos.

Dedos

Cada dedo en su lugar, posado a escasos milímetros. Cada dedo inmóvil, a la espera de la más ligera señal para actuar. Cada dedo está crispado, tenso, llevan mucho tiempo sin moverse, semanas, meses…, demasiado tiempo inactivos. La culpa no es de ellos, sino de quién les tiene que dar la orden de ponerse en marcha y en qué orden han de hacerlo. Sin capitán los soldados esperan, pero el capitán está ausente y lo está sin haberse marchado a ningún sitio.

Si en lugar de dedos fueran eso, soldados, ahora estaría uno encendiendo un cigarrillo, otro entonando una melodía triste con su armónica, alguno releyendo una carta manoseada y manchada de barro, otros jugando a las cartas… la espera antes de la batalla es la más cruel de soportar y sin embargo se combate de la misma forma que cualquier otra espera.

El cansancio hace estragos y aunque los dedos humanos carecen de músculos, tienen ligamentos que también se agotan. Un ligero temblor delata que esos dedos están llegando a su límite.

Debajo, muy próximo, está el teclado del ordenador impasible, pues nada le afecta, si acaso una ligera capa de polvo que lo cubre desde que esos dedos dejaron de aporrearlo.

     -Bueno, ¿qué pasa?¿Es qué nunca te va visitar la maldita musa? –grita enfurecido el anular izquierdo mirando hacia arriba. El meñique a su lado asiente con convicción.

    -¿Y yo qué quieres que haga, maldita sea? –contesta visiblemente enfadado alguien que pretende escribir un cuento-. No me llega, la inspiración no me llega. Más lo siento yo, no te fastidia.

Entonces los dedos abandonan su postura marcial, se alejan del teclado, y con sumo cuidado rodean amorosamente una pluma estilográfica que ha llegado de algún lugar del parnaso.

Por fin ha aparecido la musa, pero algo se ha roto para siempre entre los dedos y el teclado.

La tabla de Prim

(LA TABLA DE PRIM SE HA PRESENTADO TRES VECES. QUIÉN QUIERA VER UNA DE LAS PRESENTACIONES, LA QUE TUVO LUGAR EN LA BIBLIOTECA JUAN DE MENA, PUEDE HACERLO PINCHANDO AQUÍ).

Ayer presenté mi novela La tabla de Prim, en el European Institute for Entrepreneurship y debo decir que me sorprendió la cantidad de amigos que vinieron. De hecho se agotaron todos los ejemplares, de lo cual me alegro una barbaridad. Manolo Ortega, el editor, ni te cuento.

Espero que os guste a todos.

En Madrid se va a vender en las librerías:

librería  Gaztambide (C/ Gaztambide, 6)

librería   Tarde de Libros (C/ Ruiz, 15)

librería el Buscón (C/ Cardenal Siliceo, 10)

librería Centro Comercial del Bulevar de la Moraleja (Paseo de Alcobendas,10)

En Huelva se venderá hasta en las farmacias.

También se podrá comprar por Internet. En cuanto tenga el enlace, a los dos segundos siguientes, lo pondré en este mismo foro.

Gracias de nuevo a todos los que vinieron, y a los que no vinieron pero les hubiera gustado venir, y también a los que no vinieron porque no hubieran venido ni por todo el oro de Mackenna, pero que al final acabarán leyendo La tabla de Prim. Es decir, gracias a todo aquel que se anime a leer mi novela, y por supuesto deseo que le guste hasta el extremo de querer leer la siguiente.

Presentación de mi novela

Ya os hablé de lo interesante que era para mí España en el siglo XIX, y concretamente, lo interesante que me resultaba la figura del general Prim, por qué lo mataron y sobre todo, cuantas veces lo intentaron. Tan interesante me resultaba que acabé escribiendo una novela sobre todo este espinoso asunto, y precisamente la semana que viene es su presentación. A los que puedan, quieran y no tengan otra cosa mejor que hacer, les sugiero tímidamente que se pasen por la presentación. Nos veremos, tomaremos un vino y podremos hablar fatal de los políticos de este país de hace 150 años.

PRESENTACIÓN DE LA TABLA DE PRIM

JUEVES 28 DE ABRIL

EN EL INSTITUTO EUROPEO PARA EMPRENDEDORES

C/ GENERAL ARRANDO, 9

A LAS 8 DE LA TARDE (un poquito antes)

Concurso de microrrelatos.

A todos los que tienen ganas de escribir, aunque sea un poquito, muy poquito, sin llegar a 200 palabras, les animo a que participen en el concurso literario de microrrelatos eie. El tema no puede ser de mayor actualidad: "opulencia y crisis".

Las bases del concurso las podéis encontrar AQUI

El concurso lo organiza el eie, Instituto Europeo para Emprendedores, que está realizando una estupenda labor en ese campo.

¡MUCHA SUERTE Y QUE GANE EL QUE DECIDA EL JURADO, QUE  SIN DUDA SERÁ UNO DE LOS MEJORES RELATOS PRESENTADOS!

                                              

Locura pasajera

Como me estaba volviendo loco me prometí no pensar más en ello, pero entonces me di cuenta de que precisamente eso es lo que había hecho desde el inicio: no pensar en ello; de modo que cambié de táctica y empecé a pensar… ahora ya no tengo solución.

Mi celda no es del todo desagradable y hasta podría decirse que es confortable. Quizá sea porque tanto las paredes como el suelo, están totalmente acolchados. También el techo, lo cual me parece completamente innecesario, pues aún no he conseguido volar.

Llevo aquí metido desde hace… no lo sé, con la locura uno pierde no solo la razón, también otras cosas igualmente necesarias para percibir la realidad tal como es. El tiempo, ese es el gran enemigo de los locos, lo sentimos de diferente manera, al menos en mi caso. Por ejemplo, las noches tienen más horas que el día, y algunos días desaparecen de la semana. En mi semana tengo repetido el lunes dos o tres veces, sin embargo me falta el sábado. De domingos no ando mal, aunque no hay regla fija; algunas semanas tengo lo normal, es decir uno, y otras veces me tiro tres días seguidos de domingo, lo cual incrementa mi locura porque son aburridísimos. Además no tengo tele, bueno ni tele ni ningún mueble, no tengo nada.

Bien pensado, esto no es vida, si lo sé, no me vuelvo loco. Claro que eso es muy fácil decirlo, y otra cosa muy distinta hacerlo.

Afortunadamente ya me queda muy poco de estar aquí, los loqueros que me atienden me han dicho que  ya no se vislumbran indicios de paranoias. Qué bien.

Por fin ha llegado el día. Esta mañana ha venido el médico y con una enorme sonrisa me ha dicho que ya estoy curado. Lo ha dicho con orgullo como si todo el mérito fuera suyo, precisamente él, que con su celda acolchada me ha hecho pensar en la idea del suicidio, algo que jamás se me había pasado por la cabeza.

Ya estoy de vuelta en casa, cómo me alegro. De hecho llevo ya una semana haciendo vida normal, feliz, relajado, hablando con mis vecinos sin que acaben llamando a la policía …, en fin, estoy nuevo. Mis semanas vuelven a ser como las de todo el mundo y también la duración de mis noches. Cuando estaba loco, lo que más echaba de menos era dormir a pierna suelta, pero ahora, por fin, vuelvo a dormir de un tirón. A pesar del monstruo verde. Menos mal que solo está un ratito, justo antes de dormir. Sale de debajo de la cama, me mira con sus ojos enrojecidos llenos de cólera, exhala un humo mefítico por los orificios nasales y pasados unos segundos, en cuanto paso mi mano por sus escamas frías y húmedas, se le va el mal humor y se acuesta a mis pies. Ya no me ataca como antes, lo cual es una enorme ventaja, vaya que sí lo es.

100 años para escribir

                                                                 caricatura de la revista La Flaca representando a la familia Borbón de Isabel II

El siglo XIX español  fue extenuante, siempre cuesta arriba, y aunque este hecho sea un maldito inconveniente para los que lo vivieron, representa una oportunidad estupenda para escribir sobre él. Coges cualquier periodo de ese siglo plagado de revoluciones, bandos enfrentados, intrigas y guerras, sitúas ahí con cierto cuidado una trama coherente con el tiempo, y ya tienes una novela.

Las historias se hacen más interesantes cuanta menos tranquilidad haya alrededor y si esa inestabilidad es sobradamente conocida por el lector, pues eso que se ahorra el escritor en descripciones. Digamos, que ya tiene la salsa preparada para el guiso sin tener que hacerla.

Uno de los personajes más interesantes que se movieron en ese caldo de continuas revueltas, hasta que lo mataron para que dejara de moverse, fue el General Prim, pero antes quiero enmarcar el contexto histórico.

El siglo XIX fue crucial para todos los países para posicionarse cara a un futuro que ya estaba a la vuelta de la esquina, y así lo hicieron Inglaterra y Francia, pero no así España que ya antes de empezar el XIX andaba papando moscas. El cambio entre el antiguo régimen y la modernidad llegó con tanto retraso como la entrada del pensamiento culto liberal.  América española y España iniciaron un retraso cuyos sucesivos gobernantes supieron como mantener incluso encontraron la forma de aumentarlo, a base de mucho poder y pocas luces. Cuando ocasionalmente salía un dirigente que daba la talla y pretendía colocar al país en el puesto que por historia merecía, algo sucedía que inmediatamente era eliminado. Visto con perspectiva, da la sensación de que hubiera una voluntad de mantener a España alejada de toda posibilidad de progresar, con un pueblo inculto y encima encantado con su burricie pues siempre se representa a la sociedad de entonces como gente alegre que no paraba de pasárselo bomba entre verbenas, toros, fiestas, campechanismo palurdo, panderetas y vino. Supongo que esto no fue así, y que más bien lo que abundaba era el sufrimiento.

                                                        

En este inconmensurable marco de miseria, ya en la segunda mitad del siglo XIX aparece un hombre renovador, inteligente, que quería modernizar a España, y que sin duda lo hubiera conseguido de no haber sido asesinado. Hoy se sabe perfectamente a pesar de los intentos que hubo por ocultarlo, que en el magnicidio estaban involucrados importantes personajes que supieron como aprovecharse de la desaparición del general, entre ellos, el propio general Serrano, en cuya memoria lleva su nombre una de las calles más importantes de la capital del reino. Para qué veas el castigo ejemplar que sufrió el urdidor.

Las ideas liberales de Prim hubieran favorecido la integración de España en una Europa moderna, pero… no pudo ser.

Se han escrito muchos libros sobre Prim, y también alguna novela ambientada en esa época, pero siempre queda espacio para añadir otra.

Dentro de poco os hablaré de esa nueva novela.

                                                           

Discrepancias

Después de tantos años juntos ahora empezamos a tener problemas. Yo creía que siempre estaría de mi lado, apoyándome en mi forma de ver las cosas, defendiendo mis opiniones como si fueran las suyas, sin embargo cada vez discrepamos en más asuntos; la verdad es que no paramos de discutir y el número de veces en que nos llevarnos la contraria va en aumento. Empezó la cosa, como siempre ocurre en todas las parejas, con leves insinuaciones, a veces imperceptibles, pero poco a poco las insinuaciones trocaron en clamorosas señales de desacuerdo. No sé en qué momento llegó el desamor, no puedo determinar una fecha en concreto, solo puedo decir que ella antes no era así, todo lo contrario, siempre me animaba a hacer cosas nuevas a probar otras experiencias. Ahora también lo hace, ojo, pero cuando me convence y me meto en algún “problema”, como a ella le gusta llamar a las cosas que más me atraen, resulta que de repente me da la espalda y me deja tirado, solo y normalmente con algo que me duele profundamente.

Lo estoy pasando francamente mal. Está claro que he debido de hacer algo que le ha molestado muchísimo, algo que le ha decepcionado de forma irreparable. Lo siento de verdad, pero como siga así de intransigente conmigo me temo que tendré que tomar alguna solución drástica, no sé, quizá separarnos.

Sí, últimamente me llevo muy mal con mi edad y no sé qué hacer con ella. Es que si la dejo… ¿qué será de mí?

El tiro al pacto

La última, lo prometo, esta es  la última vez que dedico mi tiempo y el espacio de mi blog para comentar algo sobre política, pero es que yo soy de los ciudadanos que quieren, exigen, que se llegue a un acuerdo de una vez por todas para quitar de en medio al nefasto, se forme un gobierno presidido por PS, y dejemos de escuchar y leer siempre los mismos argumentos por los que Podemos no Puede. Que conste que entiendo los argumentos puristas de no querer pactar con ciertas cosas de C’s, pero es que amigos, pactar en modo alguno significa quiero que mi programa vaya íntegro sin concesiones; para conseguir eso, hay que obtener mayoría absoluta en las elecciones y eso es algo que no ha conseguido nadie. Lo que sí ha quedado claro es que España ha votado a la izquierda mayoritariamente, pero ay, de forma tan dispersa que ahora resulta imposible que se pongan de acuerdo, y eso es algo que no debería suceder. Podemos se ha equivocado, a mi modo de ver las cosas, porque lo primero es echar al gobierno que tantas calamidades ha traído, y luego ya veremos, ya se encontrará la manera de conseguir otros objetivos. Si tanta repulsa les da que en el pacto entre el PSOE y C’S no se haya tocado el asunto del copago, lo cual me parece perfecto, deberían darse cuenta de que el copago seguirá vigente mientras siga Rajoy en funciones. Es decir, por su culpa, por su abstención irresponsable, unos cuantos meses más. Y lo mismo pasa con la ley mordaza que tanto asco nos da, que ahí sigue, en plena vigencia mientras no se llegue a un acuerdo.  Y lo mismo con el IVA cultural y con la reforma de las cosas reformables, y con todo lo que nos gustaría que se cambiara. Estupendo.

La alternativa, la baza que se usa como amenaza, es repetir elecciones, y a mí no me da la gana. Pedir nuevas elecciones, pedirnos a los ciudadanos que volvamos a votar es pedirnos que cambiemos de opinión, que votemos otra cosa diferente a la que ya votamos el 20D, pues es obvio que si cada uno vuelve a votar lo mismo que ya votó, el resultado será exactamente el mismo. Es decir, nos están diciendo que en aquella ocasión nos equivocamos, pero que ahora tenemos otra oportunidad. Y ésta es la parte que me resulta menos soportable, que cuenten con que vamos a cambiar de voto, y según sea ese cambio detectado en los sondeos, utilizarlo en beneficio propio (para repartir puestos, sí, ahora que no lo nieguen). 

Y mientras tanto, preocupados por las cosas que realmente importan a los españoles: cambiar el nombre del Congreso de los Diputados y que se llame “Congreso”, a secas. Lo verdaderamente extraño es que la propuesta no sea “Congreso de Diputados y Diputadas”.

En fin, para que este artiblog no termine de tan triste manera, os recomiendo una exposición en El Matadero de Madrid sobre la literatura popular española y el cambio cultural que tuvo lugar en España a mediados del siglo pasado. Más información AQUÍ, o bien en el blog de mi amigo César, AQUÍ (la Exposición es sobre su padre, José Mallorquí).