Mimosa atristaba el borloro

Mimosa atristaba el borloro, lo cual no le impedía contemplar el espejo con cierta cautela pues algo había en él que le avisaba de extraños poderes. Acertada intuición pues repentinamente se vio al otro lado, aún con el borloro entre sus brazos. Pronto aparecerá un conejo gigante, se dijo, un gato o quizá cosas peores por lo que mejor será no perder la calma.

Era joven, casi una niña, todo lo que tenía que hacer era buscar un anciano venerable que le diera un buen consejo, así que sin perder más tiempo se encaminó en su búsqueda. Atravesó un bosque que parecía encantado, subió a las montañas más altas desde donde se podía contemplar el inicio del universo y bajó a profundos valles donde había aldeas cubiertas de nieve que se acumulaba en las esquinas de las calles, formando remolinos cada vez que soplaba el viento. Un búho desde lo alto de una rama se fijaba en todo lo que sucedía más abajo. Miró a la joven con interés hasta que decidió que era preferible emprender el vuelo. Sonó como una manta que se sacudiera desde un balcón cuando se elevó por encima de las copas de los árboles. La niña no se sobresaltó pues había otras cosas más inquietantes aún que acaparaban su capacidad para atemorizarse. 

Sin que hubiera ninguna posibilidad de justificar su presencia apareció ante ella, Kandal, un guerrero de estirpe de héroes, que era cazador, juez y sacerdote. El jefe de la tribu, el espíritu que camina en la noche con luz propia. Llegó a su silbido un brioso caballo alazán de patas livianas y grupa redondeada que abría los ollares buscando todo el oxigeno posible para la carrera que sabía que iba a emprender. Pronto se convirtió en un punto en la lejanía seguido de una nube de polvo. Kandal ya era historia.

El venerable anciano que daba sabios consejos a los jóvenes, además de sabio era bondadoso, por eso, además de consejos, también daba otras cosas. A su edad no había otra opción  que la generosidad si quería sobrevivir más tiempo. Incluso, esa estrategia no garantizaba el éxito.

Pronto apareció el inconfundible penacho de humo de la vieja locomotora. Un tren al que estaba obligado a subir para hacer el último viaje. El maquinista era la Gran Dama, tan negro su manto como el carbón que alimentaba la caldera. La vida es un río que desemboca en el mar que representa la muerte, así ha sido y así será a pesar de los intentos de Anton Limat, el científico loco, tan loco que pensó que podía encontrar remedio para aquello que no lo tenía. Toda su vida estudiando para no conseguir nada. Para eso, podía haberse ahorrado el esfuerzo y ser como Daniel, el cabrero del pueblo, que era solitario, casi olvidado, callado observador y que jamás hizo algo distinto que flautas talladas en madera o en los huesos de las ovejas despeñadas. Al menos su obra perduraría más tiempo.

Los sótanos estaban llenos de esqueletos, un marinero harto de ron llevaba sobre su hombro un monito vestido de bandolero español. La pequeña damita seguía tocando el piano y el joven petimetre la adoraba sin atreverse o mover un músculo no se fuera a descomponer su porte.

Otro marinero, también borracho, cruzó navajas con el del monito. Los tres perecieron.

El perro salvó a su dueño y el delfín devolvió a la playa a los náufragos, mientras los esclavos se hacinaban en la bodega del barco que crujía a cada embate del mar.

¡No podía ser! Ahora entraba en un capítulo donde un dragón alicatado con escamas de turmalina tenía prisionera a una gentil princesa.

Devolvió, cansado, el volumen a la librería de roble y buscó otro libro pero sabía que todas las historias estaban ya escritas y que jamás encontraría una que fuera significativamente diferente a las ya leídas.

La noche extendió su manto y dentro crepitaba la leña en la chimenea, mientras el hombre más viejo del mundo dejaba de ser feliz en la biblioteca de Babel.