Julio Verne, impostor

Esta mañana he ido a una exposición decepcionante y al mismo tiempo reveladora. Se trata de la exposición que hay en la Casa del Lector en el Matadero de Madrid, de Eric Fonteneau, sobre la obra de Julio Verne. Decepcionante porque yo esperaba muchísimo más, pero eso es culpa mía pues supuse que vería calamares gigantes, podría visitar el camarote del Capitán Grant, ver la barquilla del globo de Viaje en ochenta días, besar la mano de Auda… en fin ese tipo de cosas que uno se imagina cuando lee que la cosa va de Julio Verne, pero, claro, la cosa iba de Eric Fonteneau, artista gráfico francés, por tanto, la culpa es solo mía por no fijarme.

Vale, esta es la parte decepcionante, ¿y la reveladora? La reveladora es, sencillamente la bomba, un hallazgo de tal magnitud que puede revolucionar el mundo de la literatura. Resulta que en la exposición había material prestado por el Musee Jules Verne de Nantes, y entre las piezas prestadas se encuentran manuscritos originales de Julio Verne de algunas de sus novelas. Hojas escritas de su puño y letra, con sus correcciones, tachaduras, borrones, anotaciones al margen hechas a lápiz. Es imposible quedarse indiferente contemplando esos documentos venerables,  yo al menos, he sentido una emoción que ha justificado estar más de media hora intentando aparcar el coche para ver la exposición. Claro, que aún no he llegado a la parte reveladora.

La letra de los manuscritos es muy bonita, ordenada y sorprendentemente uniforme. Parece hecha con plantilla. Hay manuscritos que se pueden leer perfectamente, a pesar de que la letra es muy pequeña, pero… la letra cada vez es menor. Sí, algunas hojas tienen un tamaño de letra, aunque prolija y bien trazada, tan excesivamente pequeña que es imposible descifrar una sola palabra. ¿Vais, entendiendo ya cual es la revelación? ¿No? Pues yo lo veo clarísimo. Esta es mi teoría: Julio Verne le pasa los manuscritos al linotipista que empieza colocando los tipos en las planchas sin ningún problema, pero poco a poco se va dando cuenta de que es imposible descifrar lo que el gran maestro ha escrito, de modo que como es un linotipista vergonzoso, en vez de llamar al escritor para preguntarle qué narices pone ahí, se lo inventa. A partir de cierto momento, todo lo que pone es el fruto de su imaginación. Luego, una vez publicada la novela, Julio Verne la lee y se da cuenta de que es buenísima, entonces ¿qué hace? Pues lo cómodo: a partir de ese momento le pasa a su linotipista manuscritos con solo las tres o cuatro primeras páginas perfectamente legibles, y el resto con su letra de mosca, de modo que el linotipista, una y otra vez, se ve en la obligación de continuar cada novela lo mejor que puede, con el resultado que ya todos conocemos.

¿No es revelador?